Hektik

Es näherte sich ein Sarg auf zwei Beinen: Der Atem hallte blechern. Das war schon kein Asthma mehr sondern nur noch Hohlerde. Das einzige Vitale an der Zellansammlung war das spritzende Bluten der Oesphagusvarizen. Immerhin glühten die Augen noch hasserfüllt. Das machte Mut auf verbliebenen Überlebenswillen. Ich liebe diese Wut. Sie ist die Hoffnung des kleinen Mannes am Flakzeug. Ähm Flickzeug. Männer brauchen Wut, um sich gemeint zu fühlen.