Tausend Grad, Sonnenglut: feuerschwanger tobt die Brut die Brut hernieder auf den ewigen den ewigen Wüstensand. Drönende Stille, sengender Dunst: die Atmosphäre kocht im Mittag. Im Mittag verschwinden alle Schatten alle Schatten auf ewigem Wüstensand. Backender Stillstand, die Steine: Sie schweigen majestätisch, die Steine schweigen das Totenlied das Totenlied im ewigen Wüstensand.
