Mann und Frau gehen durch die Blasterklapse Hier kocht die Fut. Im Leder schaukeln Hoden ein Rentnerpenis träufelt zähen weißen Schleim. Zwei Hühnerpuster sinken ausgebrannt zu Boden: So ist der Alltag, Station 3, im Blasterheim. Ein Wichser schreibt Akkord. Die Christin betet. Ein Russlanddeutscher nagt vereinsamt seinen Kot. Der Blasternotarzt ist wie immer stark verspätet Und dieser Rohrstock wartet auf sein Abendbrot. Der Tag hat keinen Sinn, doch hat er Längen. Ein amputierter Pfleger ringt bemüht um Fassung. Die meisten Irren kauern katatonisch auf den Gängen Sie alle wollen Flatrate, nur nicht die Entlassung.
