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Schier zog durch die Universitätsstadt, die in den letzten Zügen des Sommersemesters lag. Die Kneipen waren voll, vor den Cafés lungerten die höheren Semester, erzählten von Scheinen, Partys, Ausflügen nach München, Auslandssemestern. Lausanne, New York, Cambridge - Städte in denen er, Schier, niemals ein Auslandssemester absolvieren würde. Dieses Bewußtsein saß tief in Schier, und eine gewisse Melancholie zog in ihm auf. Auch in den Kneipen, den Pizzerien und Biergärten waren sie imme schon da. Die Typen in den schicken Klamotten, mit dem Golf GTI und dem Auslandsemester in Lausanne und schwadronierten von ihren Abenteuern. Hüpsche Mädels hingen an ihren Lippen - »und an ihrem Geldbeutel« dachte sich Schier grimmig zurecht, und zog weiter über die Pflasterstrände. Letztendlich aß er Pizza vom Pizzastand - in die Biergärten traute er sich nicht hinein.
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