Ich habe mir die Kniescheibe angestoßen. An der Holzkante einer im Raum stehenden Schublade. Er zirpt ganz schön, mein vernachlässigter Kuckuck. Es ist ein Schmerz der fast schön ist, ich war mir da nie so sicher, ich unterschied, Schönes und Ungerechtes. Mutter war ungerecht. Doch damit nun genug. Sie kann nicht mehr antworten und die nächsten Angehörigen spotten, ja, sie spotten, sie spotten genau wie Mutter als sie noch redete. Sie sind nun Mutter geworden. Und ich bin noch immer der um Verständnis werbende kleine Junge, es war als hätt der Himmel, und meine Seele spannte, und ihr könnt mich mal, ihr Redeverweigerer, ihr Verständnisverweigerer, weit ihre Flügel, welch schreckliche Stimme für ein so schönes Lied, aus, aus, aus, nach Haus, Haha, nach Haus, als ob es das gäbe, das gab es nie, bei Gebrüll und Vorwürfen da waren wie Zuhaus, und, was die drei nicht erinnern, bei Prügel, und wie giftig sie sich nicht erinnern wollen und wie es nagt daß sie sich nicht erinnern, wie sie es relativieren, wie sie behaupten meine Erinnerung überhöhe, verändere im Nachhinein, ich könnte sie dafür ohrfeifgen. Aber ich sage es nicht und ich mache es nicht. Ich sage mir, ihr seid dumm, einfach nur dumm. Ihr wollt im Grunde mit mir nichts zu tun haben. Und dann sage ich mir, und ich nichts mit euch.