Der Tisch

Der Tisch steht in der Küche. Man kann daran nicht sitzen, es ist kein Platz darauf, oder sehr wenig. Der Tisch ist voller Müll. So würde ein oberflächlicher Betrachter urteilen. Der Müll muß einfach weg und der Tisch einmal gründlich geputzt werden. Der Tisch ist quadratisch, er hat etwa einen Quadratmeter. Eine Resopalplatte, hellgrau mit ganz feinen sehr dichten, sehr dünnen schwarzen Linien, kreuz und quer, parallel zu den Kanten. Wenn der Küchenrolladen nicht heruntergelassen ist, wenn es dunkel ist, kann man Schmidt manchmal an dem Tisch stehen sehen, etwas gebückt hantiert er dort während ein, zwei Minuten irgendetwas. Das wiederholt sich im Laufe des Abends bis in die Nacht ein paar Mal.
Rosa ist nur für Mädchen. Auf dem Tisch ist kein Rosa. Weiss, verschiedene Brauntöne, etwas Grün, ein wenig Knallrot, meine Mathenachhilferin, so eine Puppe ist eher für ein Mädchen, die Jungs sind eher für Lego als für Puppen, das Knallrot stammt von Marlboro-Schachteln, die Roten,fragt die Bahnhofskioskverkäuferin immer, das Weiss, das sind zerknüllte einzelne Stücke Toilettenpapier und halbe Stücke Zigarettenpapier. Kein Drehpapier, Papier von in der Mitte zerbrochenen Zigaretten denen man den Inhalt herausgeholt hat. Das Braune sind Zigarettenfilter, Tabakreste, das Grüne sind getrocknete Pflanzenstengel vom Hanf, unreife, unwirksame, nur wegen des Geschmacks, dem Geruch, auf hiesigen Feldern schwarz angebaut, dick und zwei Meter hoch stand er, voller Samen, der Tisch liegt voller Körner, braune und grüne, da ist keine Spur einer Wirkung, trotzdem streue ich diese Krümel seit Jahren nun wieder zum Tabak hinzu, in einer Art Trotz, wie ich in einer Art Troz diesen Tisch nicht aufräume auf dem sich mittlerweile Berge aufhäufen, Berge von auf den Straßen der Umgebung aufgefundenen Marihuana- und Haschischkippen, aufgepuult, geplündert, jeden Krümel darin weggeraucht, davon quillt der Tisch über, zehn, fünfzehn Zentimeter hohe Gebirge, in der Mitte ein Frühstücksbrettchen aus Holz auf dem alles hergestellt wird, ein Messer, ein japanisches Holzstäbchen zum Stopfen des Tabaks in die Zigarette, diesen Tisch zu beseitigen der meine Geschichte wie nichts anderes wiederspiegelt, der mir soviel Würgen verursacht hat, ohne das Schulklassen daran vorbeipilgern, ohne das alle die kleinen Kifferbuben von hinter den Bahnhöfen und den abgelegenen Spielplätzen mit dem Kopf hineingetunkt wurden, ist mir nicht möglich.