Dabei wär ich so gern was gewesen geworden. Einer der vor der Lache von ein paar Teenagern vor dem Fenster flüchtet. Einer der seinen Tagesplan nach den Fernsehserien ausrichtet, Verhalten das ich einst bei meinen französischen Schwiegereltern verspottete denen Dallas heilig war und die heimlich die Nationalzeitung lasen. Die nüchterne unanfechtbare Schlußbilanz. Wir müssen skeptisch lächeln schweigen, die Ganglien gleichen dem Verlauf der Milchstraße. Mich bewahren wollen. Wenn ich einmal etwas erreicht habe würde sie mich lieben. Idiotisch. Eine Aufräumhilfe ins Haus wünschen. Die Aufräumhilfe aus lauter Einsamkeit zu Tisch bitten und um Gespräch bitten. Erneut Frühling. Nachwirkungen der vielen Lärmnächte der Halle. Die längst verjährte Bestechungsangelegenheit meines Vaters. Nur in Wut und Groll denken. Leidenschaftliche Wildheit. Tiefste Verzweiflung. Schlechter Katholik. Halber Anarchist. Judenhasser. Banalste Intrigen. Wertlose Kompilationen. Die Hysterie. Die Unterseele.