Wirsing in Öl gebraten. Mit Kümmel und ein Rest einiger exotischer Pilze. Eine phantastische Haptik. Braun gebratener gelbes vom Wirsing. Und ich habe einen Debussy mit tausend gefühlten Kreuzen in einer Nonchalance des Kindertanzes aus den Fenstern gepustet und gedonnert, ein kringelingelinge sondergleichen montags vor Sonnenuntergang wenn alle braven Mädchen auf dem nachhauseweg sein sollten. Es sind Wellen von Schmerzen. Dazwischen bin ich fast euphorisch das es nun weg ist.