Mich aus dieser ganzen Scheisse herausschreiben. Weil ich immer wieder im Halbschlaf atemlose Geschichten formulierte, rennend zu Mutter, wie im Wahn wo alles sowieso egal ist, berichten, doch, Mutter hätte niemals zugehört oder gar ernst genommen, der Bub hat so viel Phantasie, und so blieb es beim schwitzenden Traum die Geschichte loszuwerden war eine völlige Illusion. Auch heute. Dieser Geruch unter der schwarzen Kutte. Und. Du bist jetzt erwachsen. Und die völlige Unmöglichkeit geglaubt zu bekommen. Und dann dem sein, hampeln Sie nicht rum, und, das nächste Mal sag ich nicht mehr bitte bitte.