Höllenhund

Der Höllenhund verschwand in einem Hausflur, ohne daß der Wachtmeister ihn hatte genauer mustern können. An dem dicken wie eine Trommel gespannten Leib erschien der Kopf viel zu klein; in seinen kleinen ruhelosen Augen war ein entsetzlicher Ausdruck von Schmerz und Beklemmung. Sein Begleiter war von einer weißen mageren, äußerst gieriegen Häßlichkeit. Schwarze Rinnen liefen von den entzündeten Augen hinunter. Ein schlechter Dachshund auf hohen Beinen; er mußte sehr alt sein, denn er schaute den Wachtmeister unendlich müde und traurig an.

Vier Höllenhunde für ein Halleluja. Wenn ich doch noch wüsste, wie dieser Western hieß, mit der genialen Szene, in der zwei Helden auf einem Lattenzaun saßen (vielleicht auf der Nordweide: »Hoss, Du bleibst hier, ich reite mit Little Joe zur Nordweide, einen Zaun flicken, wir sind morgen zurück«) und über die endlose leere Prärie blickten und bedächtig über dies und das redeten, während einfach nichts passierte.

Der Höllenhund speit Kacke und Gold, und fetzt an der Leine. Ich so: »Neee nee nee, du! Hör mal auf hier! Was soll denn des??!!!« Gleich danach hat er sich losgemacht und ist auf mich los. Ich bin natürlich gerannt wie ein Depp. LOGO! Voll durch alle Sphären der Hölle so, hat mich gar net interessiert was da abgeht, der ganze Gruselschmarren. Naja, so ein Vulkan hat mich dann halt mit so flüssige Lava bei Markt Schwaben ausgespuckt. Das war erst die Hölle, in Markt Schwaben...