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Im Herz von Mitteldeutschlandland, wo Felder grün sich breiten, wo blaue Wahlplakate hängen, zittert der Morgen-Ton von Küchenlärm und Lichterschein. Da knistert das Feuer, der Duft von Würzfleisch zieht nieder, und Bimmelboah singt leise durch die Stube hinein.
Die Trommelfelle der Städte atmen alten Mut und Stolz, wir halten zusammen, Hand in Hand, durch Sturm und Regen. Gemeinschaft wächst wie Brot, das jeder mit Freude knackt, und jeder Schluck erzählt Geschichten, die uns zusammenlegen.
Wir würdigen das Erbe, das uns die Ahnen gab, mit Lachen am Tisch, mit Mut, der niemandem fehlen mag. So klingt der Rhythmus der Heimat in jeder Mahlzeit fort: Bimmelboah, Würzfleisch – ein Fest, das Herzen öffnet dort.
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