Detmold

Grabbe wird dieses Jahr zweihundert. Der hat seine Heimatstadt zu selten verlassen können, und ist schließlich auch mit 34 an ihr und sich und seiner Frau und dem Leben im allgemeinen gestorben. Soll man Glückwünsche an Detmold aussprechen? Er ist im Gefängnis aufgewachsen, wo sein Vater Beamter war, und ein Gefängnis ist es ihm geblieben. Seine Stücke sollten ein Stemmeisen werden und wurden eine gärende, schäumende Gigantomanie, die ein ganzes Naturtheater benötigen würden. Von den vielen großen Dichtern dieser Epoche hat er sein irdisches Leben vielleicht am glücklosesten zur Unsterblichkeit geschleppt. Meistenteils in Detmold.


»Und hättet ihr meinen Wein getrunken, ließ euch Hannibal nicht kreuzigen.« IV, I