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Körper unter Neon
Der Morgen kommt ohne Farbe.
Nur das Zittern,
dieser feine Strom,
der dich daran erinnert,
dass du noch da bist.
Armin steht im Türrahmen,
ein Kleid,
schwarz,
keine Geste,
kein Versuch,
nur ein Zustand,
der sich nicht erklären will.
Du siehst ihn,
nicht als Frage,
nicht als Bruch,
sondern als Teil
dieses Raumes,
in dem alles
zu viel Bedeutung hat
und gleichzeitig
keine.
Auf dem Tisch
liegt ein Blatt,
mit Zahlen,
mit Linien,
mit etwas,
das du jeden Tag ordnest,
ohne es zu besitzen.
Niemand weiß,
was es bedeutet,
aber alle spüren,
dass es dich trägt.
Im Hintergrund
ein Ton,
ein warmer Schatten,
eine Richtung,
die nicht spricht.
Ein Echo,
das du kennst,
aber nicht benennst.
Armin bewegt sich nicht.
Du atmest.
Der Raum bleibt stehen.
Es ist 1981.
Die Welt ist still.
Die Körper sind müde.
Die Wahrheit ist klein.
Und trotzdem
ist da dieser Moment,
in dem du begreifst,
dass Nähe
nicht laut wird,
nicht brennt,
nicht fällt —
sondern bleibt,
wenn alles andere
aufhört.
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