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Herault Rouge, oh weingewordener Albtraum, wie mannigfach sprachen wir dir zu im Stifte zu St. Johanni. Nie seither wurde eine WG so köstlich gelabt; der Götter preisgünstigster Nektar wurde uns zuteil und verzehrte unsere spaghettigestählten Kehlen. Oh SB-Halle, du gute, wie gastlich hast du uns empfangen, uns durstig Suchende, immer hattest du einen guten Tropfen auf Lager. Und ach, Herault, du göttlicher, nie hast du uns enttäuscht, warst immer wert der beiden lieblichen Markstücke, die in die freundlich ausgestreckte Hand der braven Verkäufersfrauen wir zu legen die Freude hatten.
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