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Äste.
Tropfend.
Jäcki dachte dabei an Schlangen.
Und Kirschen.
Helles Knacken.
Elche.
Nachts über weiße Flächen gehen und Kirschen.
Schattenkugeln, Büsche.
Noch niemand.
Komm doch näher.
Schäferhunde mit stachligen Ketten um den Hals.
Rotes Licht an aus an aus an aus.
Lutschen.
Mehrere.
Einer roch nach Matjes.
Der Scheinwerfer von der neuen Lombardbrücke drang nicht herüber.
Einer roch nach Knochenmehl.
Einem kam Blut.
Er drehte durch, als es kam.
Er stieß sehr hohe Töne aus.
Nur wenn ein Wagen aus der Warburgstraße einbog oder unvorschriftsmäßig zu kehren versuchte, standen sie plötzlich aufgereiht.
Die Hände erhoben.
Grelle Unterhosen selten.
Da lauf hin!
Da ist der Bunkereingang!
Das Transformatorenhäuschen oder was ist!
War es endlich der der der?
Der Mann bekam es mit der Angst und lief im Zickzack.
Zeitung.
Ein toter Nachtwächter.
Eine Minderjährigenbande, die ausschwärmte, um Schwule zu ticken.
Der Trümmermörder mit dem Nylonstrumpf.
Glitschig getreten.
Lauf nicht!
Du holst ihn nicht mehr ein!
Das war das Ende.
Laut.
Das Herz bricht!
Eine parkähnliche Anlage zwischen Alster und neuer Lombardsbrücke.
Es begann mit einem Denkmal, das Jäcki fälschlich für das Heine–Denkmal hielt; es erstreckte sich bis zu einem Hügel, einem Klinkerhaus.
Dann die Brücke.
Im hellen Licht der Kandelaber der Gründerjahre.
Auspuffgeschwärzte Geländer.
Es verlief sich in den Büschen zum Hauptbahnhof hin.
Die Augen gewöhnten sich.
Alle zehn Meter stand ein Zollbeamter und rauchte.
Die Nackten vom Versicherungshochhaus bewachten einen Fliederbusch.
Das Corps de Ballet der Staatsoper rempelte die Zollbeamten an.
Entschuldigung!
Tempotaschentuch.
Bäumchen wechsel dich.
S–Bahn.
Die runden Büsche verwandelten sich in schräge zuckende Zeilen.
Weißes Fleisch von Waggon zu Waggon.
Die Gräfin Dönhoff sah vom Abteil erster Klasse auf die Archivredakteure.
Der David von Michelangelo! Trippeln. Der Prinz von Homburg als Käthchen von Heilbronn!
Da steht keiner mehr!
Da findest du keinen!
Alain Delon!
– Wenn man es einmal ganz ohne Emotionen betrachtet: Herr Juskowiak kommt auf Herrn Wiesnagrotzky, der mir Meyers Konversationslexikon von 1876 vermacht hat, zu und zeigt ihm den Pieschermann.
Hubert Fichte: Der kleine Hauptbahnhof oder Lob des Strichs; S. 45–47
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