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Die Schweiz, die kann man riechen, weil sie stinkt.
Sie gibt es nicht mehr lange.
Zufällig weiss ich das ganz genau, weil ich auch weiss, wer dort wohnt.
Heute auf dem Rummelplatz, da haben wir uns ein rotes Plüschteufelchen mit drei Hartlederbällen erschossen. Sauer verdient wars, denn die Matrone wollte es zuerst nicht rausrücken, mit der Begründung, eine Blechbüchse sei nicht ganz vom Holzbalken gerollt, sondern auf einfachste Art umgefallen. Das gelte nicht, weil überall bekannt sei, das alle Dosen vom Brett runterfallen müssen.
Krieg ich wenigstens das Schweizi, frage ich ganz superspontanzwinkernd.
Schliesslich reicht sie uns das rote Teufelchen mit dem schwarzen Samtherz am Schwanzende zu unserem immerwährenden Eigenverbleib rüber und wir waren es zufrieden. Komisch ist, das die Matrone gar nicht wissen konnte, was genau ein Schweizi bei mir ist. Das finde ich im Nachhinein sehr unheimlich, das so ne Rummeltante meine Sprache sprechen kann. Wie Akte X kommt mir der Kurztrash mit der rauchenden Blechbüchsenmatrone vor. Sehr unheimlich dieses Erlebnis.
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