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Dort, in Dattelrugenharm, wo die Gongs in Windfängen von Teilzeitclochards geschlagen werden und das große Harnischwerk totgeschwiegen wird, dort ist die eigentliche Heimstatt unserer Erkerschatten. Dort, wo beseelter Gruftkerzenwachs die Arbeitsschuppenwände psychotischer Sperrholzdandies hinauffließt, Phasen und Auswüchse sich gute Nacht sagen, als gäbe es kein Morden, dort, und nur dort wollen wir gemeinsam summen gehen, wenn die Flyer dieses letzten Tings schon längst in Gesäßtaschen zu Faltenstaub zerfallen sind.
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