Weihrauch

Wenn Menschen ungewöhnliche Tode sterben, denke ich manchmal an satanische Kunst by the real fucking great gods. Entflutscht mir aber ein Eiswürfel aus der Hand, prallt an der Tischkante ab, fällt im Einhundertelf Grad Winkel auf eine dicke, am Boden sitzende Fleischfliege, und zerquetscht diese, halte ich mich für das Genie. Es ist ziemlich törricht, so zu denken. Trotzdem wird man nicht alle Tage von einem Heuballen erschlagen. Wehe, es ist ein Freitag.