Panther

sein blick ist vom vorrübergehn der stäbe
so müd geworden, daß er nichts mehr hält.
ihm ist, als ob es tausend stäb gebe
und hinter tausend stäben keine welt.

der weiche gang geschmeidig starker schritte,
der sich im allerkleinsten kreise dreht,
ist wie ein tanz von kraft um eine mitte,
in der betäubt ein starker wille steht.

nur manchmal schiebt der vorhang der pupille
sich leise auf - dann geht ein bild hinein -
geht durch der glieder angespannte stille
und hört im herzen auf zu sein.

(rilke)