Abfluss

Abfluss des Alten

Im dunklen Rohr der Jahre
hängt noch ein Zopf aus Staub,
aus Haaren der Erinnerung,
aus Worten, die niemand mehr braucht.

Ich gieße Geduld hinein,
ein wenig Säure der Wahrheit,
und höre tief unten
das leise Zischen der Zeit.

Nicht alles löst sich.
Manches klammert sich fest
wie Angst an den Morgen,
wie Gewohnheit ans Herz.

Doch Tropfen um Tropfen
findet das Wasser den Weg.
Es trägt fort,
was längst gegangen war,
nur noch nicht gegangen schien.

Und plötzlich fließt wieder
das Leben –
nicht weil das Alte verschwand,
sondern weil es endlich
den Mut hatte,
abzufließen.