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Es ist Sommer. ich habe keinen Schatten im Garten. Ich habe keinen garten. Ich habe keine Limonade. Das meer ist weit. Ich bereite meine Angel nicht vor, sammele keine Würmer, was in Südfrankreich bei der Hitze nur dort gelang wo die Küche des Postferienwohnheimes ihre nassen Abfälle allesamt den Hügel hinab aus dem Fenster schmiß, ganz wie die Frau am wallufbach meiner Kindheit, da war die Erde feucht und gleich hatte man ganze Hände voll fetter regenwürmer. Ich werde keine Pulpen vom meeresboden pflücken mit nackten Händen und mit dem gut sichtbaren getier dann vor gaffenden Strandbesuchern zurück zu Mutters Kühltasche stolzieren, ein Kind ruft laut, sowas gibts hier im wasser, eltern beruhigen, nur in der Nähe der Felsen, da sollst du nicht hin, ich stelle mich nicht unter die erfrischende Dusche am Strand die anfangs richtig heiß ist vom wasser in den oberflächlich verlegten Leitungen, ich sehe keine heißen braungebrutzelten straffen Mädchenschenkel und Busen mehr am Strand und spüre sofortige gefühle in der Hose, im ganzen Magen, da sind sie, in Greifweite, und du darfst nicht zugreifen, das ganze Dilemma des menschseins, nur in Kriegen und von Verbrechern außer Kraft gesetzt, die ewige Verdammnis und verfolgung für einmal dem Paarungstrieb nachgeben, ich fasse umfasse diese beiden Brüste, während ich in der Duschkabine wichse, in der Bruthitze, ein Kördelchen mit dem ich mir die Oberschenkel an die Stange vor dem waschbecken binde, fast, hat es sich wie richtiges Leben angefühlt, im Sommer, damals, und fast erinnere ich mich sogar manchmal, und doch, diese Beschwerniß die immerfort lastete, diese Unaussprechlichkeit des gesamten lebens, diese Komplettgesamtheit immer vor Augen haben zu müssen die alles und jeden Moment okkupiert besetzt stört
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