Lederhose

Ich bin Witwer. Jahrgang 1932. Ich war „Lederhosengeneration“. Es war eine Mutprobe unter richtigen Jungs zu den ersten im Frühling und zu den letzten im Spätherbst zu gehören, die kurze Hosen trugen.

Ich bin 15, wir sind umgezogen, ich kenne meine neuen Klassenkameraden noch nicht gut genug. Nach den Herbstferien spricht mich einer an: „Wetten wir, dass ich der letzte in der Klasse bin, der die Langen anzieht?“ O.k. sage ich. „Wer verliert zahlt dem andern sein Taschengeld“

Schon im November schneit es. Meine Mutter, nicht zimperlich, schüttelt den Kopf, dass ich immer noch kurze Hosen tragen will. Als ich der vorletzte Junge in Lederhosen bin, sagt mir einer: „Der Willi m u s s Kurze tragen. Du hast die Wette verloren.“

Ich erzähle meiner Mutter von der Wette und hole die Langen aus dem Schrank.Am nächsten Morgen beim Frühstück sagt sie: Dein Kumpel tut mir leid. Sei tapfer! Zu zweit schafft ihr es.“ Ich verstehe und ziehe die Lederhosen wieder an. Wir sind jetzt die „Winterkings“, bewundert oder auf der Straße mitleidig betrachtet. Willi muss. Ich will.