Paul

Paul ist mein Sohn.
Mein einziger.
»Der Kleine« bedeutet es wohl ursprünglich-griechisch.
Er ist fünfeinhalb Jahre alt, hat schon eine Doppel-Zahnlücke unten und kommt dieses Jahr in die Schule.
»Paul« war der Kompromiss mit meinem Mann, der keinen »Jan« wollte.
Aber seine Wahl beruht auf einer schönen Geschichte: In der dritten und vierten Klasse hatte Martin den Schriftsteller Paul Wühr als Lehrer, der es verstand die Kinder ihre eigene Kreativität wachsen und erblühen zu sehen - und der Martin damals einfach immer nur Einser auf seine Aufsätze gegeben hat, die kreischrot voller Rechtschreibfehler waren, dass er schließlich den Hopssatz aufs Gymnasium schaffen konnte.
Das ist die Geschichte.
Aber mein Paul ist lebendig.