RAF

Er war kein Sieger. Er hatte nicht die Robustheit, die geniale Rücksüchtslosigkeit, die imponierende Ellenbogenstärke des Hanns Martin Schleyer. Und die große Schnauze des Helmut Schmidt. Er war nur ein alter Mann, der noch Jahrzehnte nach den Tagen und Nächten im Gestapokeller toben und am ganzen Leib zittern konnte wie ein kleines Kind. Er war kaputt. Ein Schwächling. Ein Weichei. Ein Loser. Ein Arschloch. Aber. Er war mein Vater.