selbsterfahrung

Marcel Proust. Soll ich diesen Irren, selbstverliebten Irren, diesen..! Ich kann nicht mehr schweigen! Von allen Seiten bekam dieser Taugenichts, dieser bon à rien, dieser mauvais à tout, Puderzucker mit sanftem Nachdruck in den bleichen Hintern geblasen! Es bricht mir das Herz, euch aufgeblasene, arrogante Idioten, die verblendet den eigenen wirren Idealen nachrennen, den Fickfinger zu zeigen!