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Berlin ist ein riesiges, ständig mutierendes, schleimiges, lautes etwas, dass nicht verstehen kann, warum soviel wind darum gemacht wird.
die bröckeligen mauern tragen hunderte schichten von plakaten, das erste vielleicht aus dem jahr 1956 oder so.
der dönerverkäufer an der ecke kennt dich schon, wozu auch kochen?
und der künstler im tacheles trifft dich, als du dir grad das bild anschaust, das große an der wand und er erzählt dir, dass das bald nicht mehr existiert, soll zugebaut werden und du bist geschockt. ach quatsch, das tacheles wird immer überleben, darauf erstmal n tequila.
da sitzt ne nackte frau in der bar, sie trägt nur schuhe und keiner findet das sonderbar.
der intellektuelle sitzt auch schon wieder da und liest Schopenhauer oder schreibt etwas in sein kleines notizbuch und du fragst dich, was er wohl für ein leben hat und was er da schreibt,
und du denkst es dir aus, aber du wirst ihn nie fragen, weil es sicher ganz anders ist.
wenn du durch mitte läufst, verfolgt dich die magische »6« wie ein omen, was bedeutet sie wohl und wer hat soviel zeit, überall soviele sechsen hinzumalen?
und du läufst durch prenzelberg und ein punk kommt da mit seiner oma und zwei hippies ziehn ne haschwolke hinter sich her und dir gehts gut, denn alle touris sind am brandenburgertor und am ku´damm, an den allerhäßlichsten plätzen und denken, jetzt ham sie berlin gesehen.
und du bist auf dem dach und bei dir lauter freunde, die sonne geht unter und in der ferne blinkt der alex
und immer gibts irgendwo einen leeren, verschrotteten hinterhof, ein rostiges auto steht da ohne reifen und man hat das gefühl, das ist der mittelpunkt der welt.
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