Amerika

Im Zimmer nebenann geschehen merkwürdige Dinge. Eine Art Balzritual. Die Teller fliegen unterhalb der Gürtellinie. Erhitzte, lärmende Amerikaner nebenan. Ich bin zu bekifft, um ernstlich intervenieren zu können. Im Gegenteil: jeder Kiffer wird mich verstehen, wenn ich sage, wie wichtig es ist, dass andere Leute mit ihren seltsamen Problemen beschäftigt sind. Sie übersehen unsere kleinen, leider verbotenen Machenschaften, wenn sie hinreichend beschäftigt sind.

Allerdings wird man empfänglich für emotionale Desaster. Diese Sensibilität ist in sofern störend als sie die nötige Entspannung nach einem harten Tag beeinträchtigt. Wahrscheinlich werde ich einen emotional zerrütten Amerikaner in der Küche finden. Gegebenenfalls auch ein Weibchen. Der langhaarige hat mir am besten gefallen. Er ist wohl der Böse, weil er ständig kommt und geht. Dabei klopft er an die Tür. Mit dem Schlüssel. Drei Mal: l'oiseau chante à ses doigts. Trois fois!

Ich könnte schreien. Vorhin habe ich ihn in die Wohnung gelassen, den Klopfer. Mein Mitbewohner tat so, als sei er nicht da. Alles Versatzstücke aus einer amerikanischen Sitcom. Ich habe ihn in meinem verballerten Zustand in die Wohnung gelassen! Nie wieder trinke ich unverdünnten Wein, wenn sowas nebenan abgeht.