weh

weh mir, ich komm zu späte...
sie liegen beide tot in ihrem Bläte!

Es gibt nichts Schöneres, als Schwachsinnsgereimte Scherzdichtung des neunzehnten, zwanzigsten Jahrhunderts.

'Was? Du willst mir trumpfen?
Ich spotte dein! Auf, lass uns blutig kumpfen!'