Skinhead

Gestern. Ortszeit. Zehn Uhr elf. In Ostberlin latschen ein Punk und ein Skinhead über den Alexanderplatz und bleiben vor einem Tisch am Cafe stehn. Am Tisch zwei Krawattenträger. Auf dem Tisch Orangensaft, Rühreier mit Schinken, Cocnac, Kaffee, Erdbeeren mit Schlagsahne. Sagt der Punk: »Guck dir mal diese Dealer an. Wie die mal wieder prassen und schlemmen.« Sagt der Skinhead: »Komm, gehen wir weiter. Wir sind noch keine Steuerfahnder.«