Sinn

Ein Vorhang hing mir einst im Wege. Ich bat ihn:
»Send' einen' Einschreibbrief an meine Schwiegermutter.«
Der Vorhang überlegte laut:»Ja, gern, doch leih' mir eine Forke.«
»Welch' Sinn macht das, Textilgewebe«, rief ich in bodenloser Wut.
Der Vorhang lächelte nur leise und wehte mit der Bleischnur nach...