unterhalb

Unterhalb der Oberfläche,
unter der Haut,
unter dem Fleisch,
unter dem sich Windenden.

Hinter dem Spiegel,
hinter dem
Schmerz des kleinen Alltags.

Dort, nur dort:
Jener kleine Funke eines fernen Traums.
Er jagt die Wände hinauf,
läßt sich nicht einfangen.
Er blitzt lästernd, hell aus der Höhe.
Keine Macht ist imstande,
ihn zu löschen.

Ich will das Feuer vermeiden,
das mich schon einige Male
beinahe zerstörte.

Ich will es nicht:
Es ist mir zuwider.
Und doch weiß ich, daß jener kleine Funke
es entzünden wird.
Er wartet nur
auf den richtigen Moment.