Gelbwurstekel

Ich, Adelaide Fouchauld, Alkyl Poirot, der wiedergeborene wütende Beethoven, wild auf die Tasten bis sie zerbrachen im zwölften Neckar, vom Radio belauscht, der längst den Rang von Weltliteratur hat, ist auf der Flucht, untergebracht, fürchtet euch nicht, denn es ist große Freude geboren, gerade weil es soviel Grund gibt.

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