Sanduhr

Warten.

Nur noch eine Hand voll Sonnenaufgänge.
Der Sand rieselt lautlos,
bedeckt den warmen Glasboden.
Der Fall eines einzigen Kornes –
tausend Jahre,
eine Sekunde.
Der Schatten eilt,
umrundet das steinerne Zifferblatt.
Goldene Strahlenfäden schmelzen
blaues Eis.
Die purpurne Blüte wird sich entfalten.
Gewiss.
Nur noch eine Hand voll.
Eine Hand voll Sonnenaufgänge.
Und Untergänge.



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