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In jedem Deutschen steckt ein Nazi. Hat mit der Vergangenheit zu tun. Bis weit in die 70er gab es in Deutschland kaum eine Menschenseele, die auch nur im geringsten ein »Schuldgefühl« gekannt hat für die Nazi-Vergangenheit. Eure (Groß-)Eltern haben vor so nem dummen Volksempfänger gehockt, und sobald der Führer sprach, salutiert und angefangen zu marschieren. Ihr, die Nazi-Kinder und Nazi-Kindeskinder, seid ein jämmerlicher Haufen von Hosenscheißern, die Schiß haben vor Türken. Ihr kommt nicht klar mit denen: wie denn auch: Türken machen doch Döner, Türkinnen tragen Kopftücher, Türken dealen mit Drogen, Türken stinken nach Aldi-Parfum, Türken stinken nach Schweiß und Knoblauch, Türken bescheißen euch beim Drogenkleindeal, Türken schlagen euch in die Fresse, weil ihr so komische geguckt habt und was weiß ich noch alles.
Jeder normal Denkende weiß, daß das alles Schrott ist, was ihr hier schreibt. Besonders diejenigen, die sich moderat geben, von wegen: Türken sind auch nur Menschen und bla. Toleranz und das alles wird euch von der Politik aufgeschwatzt, weil ihr ja Nazis seid, und was soll das Ausland nur von uns denken..Die Realität sieht aber so aus, daß ihr einfach schizophren seid!
Für mich als Türken ist das bemerkenswert: Ihr Teutonen habt einfach nur Schiß!
Ihr schreibt in diesem Forum euren kleinen Scheißhaß runter, weil euch ein Türke betrogen, beschissen, angepöbelt oder sonstwas hat. Ihr seid stets die Opfer! Die Saubermänner.
Für einen Türken aber ist schon von vornherein klar, daß ihr Scheiße seid, und deswegen wird er sich euch gegenüber auch entsprechend verhalten. Aber das ist doch das, was ihr wollt. Oder glaubt ihr etwa, mit eurer »Leitkultur« (!) könntet ihr irgendjemanden Ködern? Der Türke kennt die Tricks in diesem Land und kommt auch super klar. D.h., die, die sowieso auf Türken nicht können, die wird eines Tages der Türke holen.
Weil ihr Scheiß-Nazis seid.
Hier spricht kein so komischer türkischer Nationalist oder sowas, ich habe durchaus deutsche Bekannte, aber eben, weil ich weiß, daß sie im Innern noch verkappte Faschos sind, scheiße ich auf sie. Aber nicht von vornherein. Ich bin ein »Efendi«, ein höflicher Mensch und kanzele keinen so einfach ab, jeder Deutsche hat bei mir eine Chance. Aber aus meiner Erfahrung mit euch, ganz ohne Vorurteile, komme ich zum Schluß, daß deutsch-türkisch nicht funktioniert, weil ihr Faschos seid. Jeder von euch. Und ich kenne bestimmt ein paar hundert Deutsche mehr als ihr Türken. Glaubt es einfach.
Entschuldigt, daß die Phantasie mit mir teilweise durchging und ich euch beleidigt habe. Ist alles nicht so gemeint: Ihr seid ja auch nur Menschen, oder nicht?
Na ja, bei dem, im Vgl. zu dem, was sich einige von euch hier geleistet haben an typisch deutschen Beschimpfungen bin ich ja noch harmlos. Besonders viele Mädchen o. Frauen scheinen Türken zu hassen. Meine Freundin ist auch Deutsche, und wißt ihr was: Sie ist auch so wie ihr Fotzen. Sie bläst mir einen, holt mich von der Arbeit ab, fährt mich mit ihrer Karre, wohin ich auch immer will, meistens zu einer anderen, auch so ne geile Sau, ich ficke sie beide. Heiraten werde ich keine von beiden. Ich habe einfach eingesehen, daß es besser ist, euch zu ficken. Denn wenn ich erst damit anfangen müßte, mich hier zu »integrieren« und zu sein wie ihr, ein Volk von Untertanen, hätte ich echt derbe Schwierigkeiten. Ich spreche eure eigene Sprache besser als ihr, kenne mich bestens mit der politischen und gesellschaftlichen Lage hierzulande aus, und ich sage euch, ihr kleinen Hundesöhne: Ich weiß, wer ihr seid. Und: Ich weiß, WIE ihr seid! Und das wissen weitere 2,5 Millionen meinesgleichen! Uns könnt ihr nichts vormachen, egal, ob mit eurem Nazimist, direkt oder indirekt, multi-kulti-Gestammel oder euren Scheiß-Lichterketten, die euer Gewissen beruhigen.
Don´t fuck with us! Because we may possibly fuck you!
Kanak-Attack!
www.kanak-attack.de
Feridun Zaimoglu: Großstadttürken
Den bruder traf ich bei aldi, er reckte sich gerade mitm ganzen oberkörperapparat nachm marzipanstollen, und mir, der ich die hacken schliff beim scheiß stehn inner schlange, hatte er gleich mal n paar takte fürs merken: „Mann, ich sag dir, diese stadt is halb so groß wie der friedhof von istanbul, aber doppelt so tot. Am besten verschwind von hier!” Sackpack packen, reinpfeffern innen ranzen und machen, daß man nicht mehr ne schnulze lebt vor ort oder son palazzotraum vonner kanaille; nicht nachm gold sehnen, von wegen an nem fließband rackern fürn akkord, und den mehrwert umtun in würdige abzeichen von wohlstand: ansehen soll alle welt es dir, das is der trick!
Asfalt-nuri, wie ihn alle hier im kanakballungsviertel nennen, weil er mitm stinkgelben corsa pro nacht n halbes dutzend ampeln rot stehnläßt, der also nun fährt mich die vielen schleifen bis zum bülker leuchtturm. Wir glotzen aufs meer, wir glotzen auf möwen, und zwei scheiben stollen stehn mir zu: das magensatt für darbende. Wie das so ist, wenn zwei krausköppe raus ausm stall und anne natur drängen, gibts ne mordsladung mafiastille, die in irgend nem film irgend n pate mit nervös zuckendem rubinringkleinfinger auf irgend ner gangstakonferenz in die runde verströmt, und asfalt-nuri und ich wären keine kümmel, hätten wir eben diesen part nicht schamlos übernommen. Ich klopf mir die krümel vonnen leisten und kassier den „du bistn hühnerwürger-blick”, weil, man musses so sehen: nuris corsa isn tempel, wer da fussel und krumen streut isn uncooler schänder. Also sag ich: was machen die geschäfte? Und er sagt: gibts nix geschäfte, ruht.
Nachm halb ewigen gaffen auf naturgewalt verkündet asfalt-nuri s ende der vorstellung, draußen n mond wie madiger bizeps, draußen sattes, zähes verbrecherdunkel, und wir inner kümmelkalesche jagen durchs holsteiner grünland. Kaum inner stadtmitte und vier häuser vorm spielothekendistrikt braustn bullenwagen heran, unds folgt das übliche szenario, das jeder kanakknirps im tiefschlummer aufzeichnen kann: papiere zeigen, raus ausm auto, hinstellen, und die hände schön an der naht. Da regt sich von einem moment zum anderen das kleine tier in mir, die ratte, und keine freshmakerpastillen können mich aus dem bild nehmen, das mich einfängt tag um tag. Denn n kanak wird zum türken gemacht, der rumpelt inner kistenbude, die deutschland heißt, holt sich die schrammen, holt sich seine neonplastepelle, unds ganze schrubben und waschen hilftn scheiß, kaum daßn mützenbulle dir inne fresse leuchtet weißt du: den fremdländer wirste nimmer los vonner visage, und das hat mit enormer portion hysterie wirklich null zu tun.
Alles ist stand + stehenbleiben hier in almanya, zaun um privatrasengrund stellen, claim abstecken und heiligtun, daßn kanakster aber hallo dann doch schnauzevoll sein bastardhibbel hochhält: mann, eure grammatik, euer sprechen, eure binne-reife-person-nummer, euer einigvolk-geblöke, darauf geb ich n fuck. Lieber will ich n bumm-bumm-scheitan sein in allen vierteln, als daß ich in die gram-union mit den 3 parolas eingeh: voll wichtig, voll ne person, voll starr vom behüten der zunge und des körpers. Das nennt man sitte in diesem land: fette deine einzelteile zu nem klumpen stil auf, und alles hat ne ordnung. Deutsche und türken, dies einteilen is sektorenplunder, voller klump, als kanak biste mal schmusewolleorientale mitm ethnoscharm odern reservatskümmel, n omabeklauer, ne pauschalkraft fürs wagenschieben im minimarkt.
Die dschörmans so sehen wie sie sind im wesen und im kern, das kannst du nix, weil zuerst sehen die dich, machen daraus nen ewigen blick, da kannst du auf dauer nicht durch und gegenan. Ich geh rum, und jeder schluri hatn image, is heiß aufn mieses projekt wien junges frettchen. Ich steh rum, und man steckt mir den busch an, daß ich den hunnenzorn kriege und doch nur ballen kann die faust inner tasche. Doch um mich herum lauter kenntnisse aus der mensakantine: das filet ist aber heute besonders zart, oder der wein schmeckt besonders gut, oder komm doch runter von deinem ärger. Und doch will die ratte futter, und doch bin ich mit leib und leben so weit weg vom ruhesanft der häusler: ich bin n kümmel mit sensation. Etwas später sitzen asfalt-nuri und ich innem bruchlokal, n paar funky player posen am tresen, der hype is raus aus den körpern um diese zeit, man will ein müdes miststück sein und die knochen sammeln fürn nächsten tag. Da sag ich, n bißchen vorgartenheroe, n bißchen kanaksterecht: ich schneide eine kerbe in das gesicht meiner feinde! Wir grinsen beide, und deutschland besteht doch nur ausn paar gassen.
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