DerAltevomBerge

Da eilt ich den Hang zu der Hütte hinauf, doch das Kind in den Armen des Vaters war Tod, er hatte es zu sehr geschüttelt, das tat man mit störrischen hatte er irgendwoher gewußt, jung war er dazu und Turner, da schüttelt man täglich, und täglich schüttelt sich nun das Kind

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