Mit dem Schiffchen immer durch
das Auf und Ab der Fäden -
kaum am Ziel, schon teilen sich
die Wellen wie das Leben.

Und hinter uns die gold'ne Spur
hineingeprägt vom Kamme
in des Gewebes farbige Natur,
der Zeit vergang'ne Flamme.

Niemand sagt uns, wann er reißt,
der Faden folgend uns'rem Lauf,
niemand, der das Bild begreift,
das unser Weben türmte auf.