Gift

man reiche mir den schierlingsbecher. besser das, als schleichend vergiftet zu werden, tropfen für tropfen, tag für tag, und immer dieser gallige bittere nachgeschmack, der alles begleitet, die schrillen untertöne, die an meinen nerven zerren und mich nicht schlafen lassen, die heimliche endlosschleife, der sprung in der platte

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