»Ich kenne keinen Rouven«, sagte der Hirnakrobat, aber der Postbote verstand ihn nicht. »Das ist doch das Baumhaus, oder?« beharrte der ältere Mann, der Hirnakrobat konnte nur seufzen. Das passierte alle Jubeljahre mal, das irgendeinem, der hier früher gehaust hatte, etwas zugestellt werden sollte. Rouven, was für ein Name, dachte er. Wie ein Kassengestellmodell. Es war nicht zuträglich, sich mit solchen Dingen zu belasten.