Ich bin in die Björklosigkeit eingetreten. In meinen Träumen servieren rundlich retirierte Rossinis kleine petits fours, entsteigen unbetresste Kapellmeister den lauen Thermenwässern von Stolz und Benatzky, ein Knabe weint um einen Silbermann, Janitscharenkammerorchester finden Einlass, ebenso wie die improvisierteMusikdesamerikanischenNegers von je eine Spezialität der Negerakademie von Bad Radongasenbaden gewesen ist, aber vor der Tür steht ein Berggeist, der hat ein Jahr lang in einer Höhle musiziert, das will er mir jetzt vorspielen, aber ich lasse ihn nicht rein.