Mir scheint der Blaster wie ein Baum,
von dem das Harz herunterrinnt,
in dem wir wie ein Kerbgetier
gefangen und umschlossen sind.

Ob Traum, ob Rausch, ob Lust, ob Weh
im Wechsel unserer Gestalten:
ersticken wir auch in dem Kitt,
der Ausdruck bleibt erhalten.

So schweben wir in Goldbeton
um eines Tages dann zu enden
wahrscheinlich nicht im Schmuckcollier -
nein, Scheibchen in des Forschers Händen:

Das Bild gewesener Natur
befreit er sachlich aus dem Steinchen;
und wenn wir längst ein andrer sind,
zählt er die Fliegenbeinchen.