Ein Steak wie ein Gedicht. Rauchig. Knusprig. Innen noch blutig. Aber so herrlich.
Nicht schwarz. Nicht rot. Nicht von einem Elektrogrill. Nicht aus einer Bratpfanne.
Mitten im Sommer. Es ist abends und die (vor)letzten Strahlen kitzeln im Gesicht. Ich beschatte meine Augen und lasse den Blick über die Wiesen und Felder (oder über die Geranien hinter dem Sichtschutz meines Nachbars). Steak vom Grill