Graz

Sonntag, oder war es Montag? Es ist mittag und auf einmal heulen in ganz Graz alle Sirenen von den Dächern als wäre Bomberalarm. Es ist höllisch laut und ich schleppe einen schweren Koffer gottweißwohin.
Graz ist nicht so schlimm wie Wien, aber sicherlich keine Schönheit. Als als ich endlich angekommen bin und ich mir in einer fremden Wohnung mit hellem Dielenboden die Hände wasche, merke ich, dass mein Armband abfärbt. Schwarze Schlieren ziehen sich über meine Hände und tropfen in das weiße Becken.