Schmachtfetzen

Wenn ich sieben Monate an meinem eigenen Abgesang gedichtet hätte, meinen Schmerz in ein Kleid aus dunklen Worten gekleidet, um es über das Schmähungen verströmende Haupt meiner meine Liebe Verschmähenden zu gießen, wäre ich an dieser zu einer Quelle unaussprechlichen und alles Bisherige übertreffenden Ekels geworden. Dieses vorausahnend sitze ich still und ohne ein einziges dunkles Wort über meine Lippen oder zu Papier zu bringen in einem schwarzen Kerker und bin längst totes vergessenes Schweigen.