Mit vor Wut schäumender Basketmütze kochte der Gehülfe ein Fertiggericht. Die Kassarolle war kaum zu bändigen und versuchte stets, in den Hyperraum zu entfleuchen. »Halt, du windiger Napf. Noch schuldest du mir eine gezielte Garung...« Da öffnete sich der Kernspind unterhalb des Ereignishorizontes und gab das schwarze Loch frei, aus dem dem Gehülfen ein ungeheures Schwarzbrot entgegenschwebte. »Heile Salessi!«, brüllte da der Gehülf, »das reich' ich dem Professor zur Suppe!«