Wenn ich mich auf die Stille konzentriere, schaffe ich es manchmal, die Tür einen Spalt weit zu öffnen. Da: Ein seltsames Gebilde, das unablässig murmelt. Es hat keine bekannte Form. Ist aber auch nicht unästhetisch. Es wirkt beinahe, als sei es etwas Wundervolles gewesen und dann von einer größeren Macht zerdrückt worden. Ich traue mich nicht, durch die Tür zu gehen.

Die Grillen. Das entfernte Rauschen der Autobahn. Die Finger auf der Tastatur. Nein, es ist gar nicht still. Es ist nicht annähernd still.

Ich denke nicht. Ich höre auf zu denken. Ich schreibe.