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Wenn ich das mit dem Kochlöffel lese und ich heute an meine Kindheit (70er Jahre) zurückdenke, dann frage ich mich manchmal, warum ich eigentlich immer wieder meiner Mutter irgendwelche Gründe geliefert habe, mir einen Povoll zu geben, obwohl ich doch eigentlich mächtig Angst davor hatte. Eigentlich habe ich oft wirklich erst gehört, wenn ein Povoll unmittelbar bevorstand und mit dem Kochlöffel gedroht wurde. So als ob bei mir irgendwie ein Panikschalter umgelegt wurde, so dass ich auf einmal bereit war, zu versprechen, fortan immer artig zu sein, nur um die Schläge noch abwenden zu können. Oder ich versuchte zumindest meine Mutter davon zu überzeugen, mich nicht so streng zu bestrafen. Noch heute habe ich diese Situationen ganz klar vor meinem inneren Auge und es war überwiegend in der Kindergartenzeit im Alter von 5 und 6 Jahren. Es begann meistens damit, dass meine Mutter sich über Ungezogenheiten oder meine Bockigkeit aufregte. Spätestens mit der zweiten Ermahnung hieß es dann, dass wenn ich nicht gleich hören würde, es den nackten Povoll gäbe. War ich dann weiterhin bockig und ungezogen, stürmte meine Mutter dann meistens ohne ein weiteres Wort zu verlieren in Richtung Küche. Das war dann der Moment, wo ich wusste, jetzt ist Schluss mit lustig. Mir war dann klar, was der Marsch meiner Mutter in die Küche gleichzusetzen war mit Kochlöffel holen. Wie oft bin ich dann hinter ihr hergelaufen und habe nachgeschrien „Mama, Mama, bitte nicht mit dem Kochlöffel hauen. Ich mache es auch nie wieder und bin immer artig.“ Spätestens wenn der Besteckkasten von ihr energisch aufgerissen wurde und Sie nach dem langen Holzkochlöffel griff, war ich dann den Tränen nah und bereute all meine Untaten vor ihr.
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