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Ich würde lieber wieder pflastern, das Rondell beim Brunnen. Der Boden ist aufgetaut, der Brunnen ist noch mit Brettern zugedeckt. Zu einer Mauer geschichtet warten die Steine. Nur eine kleine Strecke habe ich gepflastert, aber diese Strecke wird mich überleben.
Wieder ging heute ein Zünder los. Die Zünder sind veraltet und ungenau. Im Vakuum sollen die Pfeile zu Feststoffraketen werden - jetzt sind sie noch wie ein Bündel Binsen. Oder Bambusrohre, denn meine Pfeile sind vergoldet. Das Material heißt „Cerasept“, und wenn die Marsbegrünung scheitert, wird dieser Name schuld sein. Allein, es gibt nichts besseres.
Wieder einer weniger. Es sind 515 Pfeile, Cato hat sie gezählt. Die Zünder müssen nachgezählt werden. Cato ist nicht hier. Ich könnte die Zünder zehnerweise ordnen. Cato würde sie vorsichtig, wie kleine Sushi, mit Stäbchen anheben und sortieren. Dann könnte ich die Zehnergruppen - ich kann nicht, ich will nicht. Keinerlei Zählen oder Ordnen mehr. Schluß damit.
Ich kann zielen. Weiß, wie ich die Pfeile abschießen muß, damit sie den Mars treffen, genau in die Spalten und Rinnen, die ich ihnen gezeigt habe. Mit den Spitzen habe ich die Marsbilder berührt, berührt mit den Spitzen, in denen die Kapseln stecken und die Lebenskeime.
Ich muß das wiederholen, es ist lange her. Es war, als ich das Pflaster wiederentdeckt hatte, unter dem Schnee mein Pflaster. Ich muß ihnen noch enmal einmal ihre Ziele zeigen, meinen Pfeilen.
Cato hat Seitenwege entdeckt, im Park, letztes Jahr. Unter Laub und Abfall, die Seiten in Steine eingefaßt. Die Seitenwege haben wir aufgegeben, die Randsteine gerettet und wie Zähne herausgezogen. Bis es zu kalt wurde war ich am Pflastern. Wie war ich auf meine schwarzen Fingernägel stolz.
Ich gehe auf dem Boden aus Randsteinen hin und her, schiebe das modrige Laub zur Seite und betrachte die Fugen und erkenne Huflattich und Löwenzahn und Moos. Wie schön das ist. Was schön ist, sind die Steine. Es sind die Steine, die wachsen, einen Boden bilden und einen Weg.
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