Der Tränensack hängt sich über das Jochbein, darunter eine Jungfrau ruht.
Dereinst, als man noch geblinzelt hat, wenn der Sonne Strahlenschlag einen traf und man noch niesen musste, als das Tageslicht des Sommers vorwitzig über das Fensterbrett geklettert kam, man allein danieder lag, friedlich und von Glück durchtränkt.
Es ist schon zu lange her, aber elf Jahre alt zu sein und sich auf eine nachmittägliche Fahrradtour freuen zu können, ist ein wahrer Segen, der leider zu schnell von der Schwarzerde des Leistungsfaschismus stumm begraben wird.
Später im Alter findet man wohlmöglich ein verdorrtes Skelett genau an der Stelle, an der man seine Kindheit mit einer Schaufel niedergeschlagen und eilig verscharrt hat.