FredFeuerstein

Kaputte Typen vor der Waldbühne, vereinzelt, im Nebel. Vorn krächzte irgend ein AC/DC-Revival, hinten beim Bierwagen legten sich die ersten im Matsch schlafen. Vielleicht hundert Leute auf dem Platz, vielleicht weniger.

Bis dieser Hamburger kam. Er sagte, er habe eine Bowlingbar und bot uns Getränke an.

Man könne da doch ein Joint Venture gründen, phantasierte er. Bowlingbahn und Rockband, das passe doch wie die Faust aufs Auge. Und übrigens heiße er FredFeuerstein.