Splitternackt hing Rüdiger Zuber an seinen zusammengeschnürten Händen oben an der stählernen Querstange befestigt, so hoch, dass gerade mal seine Zehenspitzen den weiß gekachelten Boden des berüchtigten Strafraums vom Arbeitskreis-Tortur berührten. Blut tropfte vereinzelt aus den zahlreichen, schon wulstigen Striemen, die seinen ganzen Körper zeichneten. Ich hatte mit Manuels Bullenpeitsche ganze Arbeit geleistet. Rüdis verzweifelte Schmerzensschreie waren längst in ein erbärmliches Wimmern übergegangen, wenn die Peitsche wieder und wieder die geschundene Haut malträtierte. Und ich war vor Eifer ins Schwitzen geraten. Doch es war längst noch nicht vorbei...